Lady Panteress The Black
Свет далеких планет нас не манит по ночам,
Он может нам только сниться.
Сны о том, что где-то есть чудесный город, где тебя ждут и любят. Где все так просто. Где можно делать только то, что приносит радость. Где нет печали и слез. Где краски яркие, глаза блестящие, улыбки искренние. Где всегда светит солнце, ну или в крайнем случае, луна и звезды.
Зачем мы встретим рассвет опять в неоновых лучах,
И завтра все повторится.
Смысла в жизни нет. Это понимаешь далеко не сразу. Вернее он есть, но какой-то не такой, как тебе хочется. Все что что ты веришь, не работает. Все что ты знаешь об этой жизни, противоречит тому, что тебе внушали в детстве. Все что ты хочешь, оказывается, кому-то мешает. И действуя соответственно тому, что тебе внушали, ты жертвуешь тем, что ты хочешь, а поступая так, как ты хочешь, ты поступаешь в разрез со своими убеждениями и это приносит только страдание. Везет тем, кто может совместить свои желания с желаниями других, и не терять веру в человечество. Но таких меньшинство. Остальные со временем превращаются в обыкновенную серую массу, каждый из которых в отдельности неинтересен никому, в том числе и себе, а все вместе взятые образуют собой электорат, который только и нужен для того, чтобы им управлять.
Взгляни, ты помнишь меня? Ведь это были я и ты,
Летали за облаками.
Как это было давно, не осталось ни меня, ни тебя. Даже воспоминаний почти не осталось. Осталась пустота, которую нечем наполнить. Которая заполняет все, еще незаполненные уголки души, и набухает, от осознания собственной пустоты и грозит разорвать бренную оболочку за ненужностью. А после она будет стремиться заполонить собой все пространство. Ей это не удасться, потому что постоянно будут появляться новые оболочки, пока еще наполненные всякой романтической чепухой, восторженные, с яркими глаами и искренними улыбками. Пустота будет их захватывать и разрывать, но с каждой новой оболочкой ей предстоит новая битва. Сизифов труд. Война в которой есть только проигравшие. Бесконечная война.
Зачем, скажи, люди мысли, песни и мечты
Скрывают за семью замками?
Зачем? Ведь это только упрощает Пустоте охоту на них. Люди думают, что чем дальше они спрячут свои мысли, тем лучше они их сберегут. А потом оказывается, что без солнечного света и улыбок, мечты хиреют, болеют, гниют и гибнут. Совсем как цветы. Останется какая-нибудь плесень. Или гриб. Ядовитый.
Потом они достают эти непонятные комочки слизи, и сморщившись, выбрасывают. Действительно, зачем эдакую гадость хранить.
Но хуже бывает, когда еще в полном расцете мечтательных сил, достаешь цветочек, показываешь кому-то, а он... Ему не интересно, и не важно. И он не хочет даже посмотреть. Или посмотрет и плюнет. Тогда мечты вянут значительно быстрее. И люди думают, а зечем доставать? Лучше прятать. И прячут.
И выбора почти нет.
Есть счастливчики, которым повезло донести свою мечту до иного финала. Но таких мало. И это скорее удачное стечение обстоятельст, нежели какое-то конкретное качество человека или мечты.
Махнем со мной на небо, оставь нараспашку окно!
Безумно и нелепо, как в забытом кино.
Лети, моя пташка. Лети так высоко, чтобы тебя никто даже не увидел. Чтобы никто не коснулся тебя грязными лапами. Я буду твоей клеткой, куда ты сможешь вернуться, но не вернешься, потому что она уже захвачена пустотой. Ты будешь лететь. А я буду тебе завидовать. Жалеть, что я не такая, как ты. А ты... Ты такая... Будешь блестеть белоснежными крыльями над облаков. А я буду жадно искать тебя глазами в небе, плотно затянутым тучами.
Лети одна.
Он может нам только сниться.
Сны о том, что где-то есть чудесный город, где тебя ждут и любят. Где все так просто. Где можно делать только то, что приносит радость. Где нет печали и слез. Где краски яркие, глаза блестящие, улыбки искренние. Где всегда светит солнце, ну или в крайнем случае, луна и звезды.
Зачем мы встретим рассвет опять в неоновых лучах,
И завтра все повторится.
Смысла в жизни нет. Это понимаешь далеко не сразу. Вернее он есть, но какой-то не такой, как тебе хочется. Все что что ты веришь, не работает. Все что ты знаешь об этой жизни, противоречит тому, что тебе внушали в детстве. Все что ты хочешь, оказывается, кому-то мешает. И действуя соответственно тому, что тебе внушали, ты жертвуешь тем, что ты хочешь, а поступая так, как ты хочешь, ты поступаешь в разрез со своими убеждениями и это приносит только страдание. Везет тем, кто может совместить свои желания с желаниями других, и не терять веру в человечество. Но таких меньшинство. Остальные со временем превращаются в обыкновенную серую массу, каждый из которых в отдельности неинтересен никому, в том числе и себе, а все вместе взятые образуют собой электорат, который только и нужен для того, чтобы им управлять.
Взгляни, ты помнишь меня? Ведь это были я и ты,
Летали за облаками.
Как это было давно, не осталось ни меня, ни тебя. Даже воспоминаний почти не осталось. Осталась пустота, которую нечем наполнить. Которая заполняет все, еще незаполненные уголки души, и набухает, от осознания собственной пустоты и грозит разорвать бренную оболочку за ненужностью. А после она будет стремиться заполонить собой все пространство. Ей это не удасться, потому что постоянно будут появляться новые оболочки, пока еще наполненные всякой романтической чепухой, восторженные, с яркими глаами и искренними улыбками. Пустота будет их захватывать и разрывать, но с каждой новой оболочкой ей предстоит новая битва. Сизифов труд. Война в которой есть только проигравшие. Бесконечная война.
Зачем, скажи, люди мысли, песни и мечты
Скрывают за семью замками?
Зачем? Ведь это только упрощает Пустоте охоту на них. Люди думают, что чем дальше они спрячут свои мысли, тем лучше они их сберегут. А потом оказывается, что без солнечного света и улыбок, мечты хиреют, болеют, гниют и гибнут. Совсем как цветы. Останется какая-нибудь плесень. Или гриб. Ядовитый.
Потом они достают эти непонятные комочки слизи, и сморщившись, выбрасывают. Действительно, зачем эдакую гадость хранить.
Но хуже бывает, когда еще в полном расцете мечтательных сил, достаешь цветочек, показываешь кому-то, а он... Ему не интересно, и не важно. И он не хочет даже посмотреть. Или посмотрет и плюнет. Тогда мечты вянут значительно быстрее. И люди думают, а зечем доставать? Лучше прятать. И прячут.
И выбора почти нет.
Есть счастливчики, которым повезло донести свою мечту до иного финала. Но таких мало. И это скорее удачное стечение обстоятельст, нежели какое-то конкретное качество человека или мечты.
Махнем со мной на небо, оставь нараспашку окно!
Безумно и нелепо, как в забытом кино.
Лети, моя пташка. Лети так высоко, чтобы тебя никто даже не увидел. Чтобы никто не коснулся тебя грязными лапами. Я буду твоей клеткой, куда ты сможешь вернуться, но не вернешься, потому что она уже захвачена пустотой. Ты будешь лететь. А я буду тебе завидовать. Жалеть, что я не такая, как ты. А ты... Ты такая... Будешь блестеть белоснежными крыльями над облаков. А я буду жадно искать тебя глазами в небе, плотно затянутым тучами.
Лети одна.